A la fin de l’été dernier, alors que je lisais Le cimetière des livres oubliés de Carlos Ruiz Zafon, je découvris une bibliothèque bien fournie dans un cabanon de jardin là où je passais quelques jours de vacances. La bibliothèques des livres retirés. La plupart, bien abimés, avaient du vécu. Etaient-ils encore manipulés, lus ? J’en doutais. Retirés du monde, ils veillaient dans le silence tels des moines chartreux.